Marina says

Amanecer sobre lino

Lo pinté a las seis de la mañana, cuando la luz entra rasante y el lino todavía huele a húmedo. No buscaba un amanecer: buscaba esa media hora en la que el día aún no ha decidido qué va a ser.

Leo says

La última mesa

La hice el día que cerró el bar de mi calle. La silla del rincón llevaba veinte años sosteniendo las mismas conversaciones. Quería que siguiera sosteniéndolas, aunque fuera desde otra pared.

Teresa says

Sobremesa

La mesa después de comer, cuando todos se han ido menos la conversación. Pinté las migas y la luz porque son lo que queda de la gente cuando la gente se va.

Carmen says

Lo que no te dije

Colecciono frases que la gente no llegó a decir en voz alta. Esta me la contó una señora en el autobús, hablando de su hermana. Le pedí permiso para colgarla.

Aine says

Geometrías de barrio

Mi barrio visto desde la azotea: persianas, antenas, ropa tendida. Publicaba esto en Instagram y desaparecía en seis horas. Colgado, lleva tres semanas dando conversación.

Mateo says

Vermut a la sombra

Una terraza cualquiera a la una del mediodía: toldo a rayas, sifón y dos vecinas arreglando el mundo. Lo dibujé del natural, antes de que se levantaran.

Dani says

Lunes enmarcado

Un meme impreso y enmarcado es otra cosa: la gente se ríe en el bar, no a solas con el móvil. Este lo cuelgo cada lunes y el camarero dice que le ahorra dar los buenos días.

Sole says

Cara A

La portada del disco que nunca grabé. Acércale el móvil: el chip te lleva a la maqueta que sí existe. Un cuadro que suena — eso no lo hace un post.

Julia says

Tormenta sobre el olivar

La pinté deprisa, con el cielo poniéndose morado y el viento volcándome el caballete. Las últimas pinceladas las di con las primeras gotas: están ahí, mezcladas con el óleo.

Íker says

Tres versos para la barra

Escribo poemas cortos para sitios concretos: este es para leerse esperando un café, exactamente en el tiempo que tarda en salir. La poesía en un libro espera; en una pared, te encuentra.

Nora says

Se busca: alguien que hable de libros

Mi retrato y una pregunta, colgados el jueves de solteros del café. Quien acerca el móvil ve quién soy de verdad. Es Tinder al revés: primero el sitio, luego la persona, y la pantalla lo último.

Bruno says

Cicatriz dorada

Papel de periódico de 1974, un retal del vestido de mi abuela y pan de oro cubriendo la grieta que los une. Como el kintsugi, pero de las cosas que guardamos en cajas.

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